|
 Цикл «Три дня в Михайловском»
Савкина горка
Мы ехали из дальних мест, Из городов, объятых жаром, Туда, где над зеленым яром Века стоит поклонный крест. В тиши Михайловских лесов, Как старец, дав обет молчанья, О чем он думает ночами Под шепот трав, ворчанье сов? Усталый страж седых могил, Скорбя над прахом безымянным, Что видел он в дали туманной? Чему свидетелем он был? Сюда, на холм среди равнин, Где пир когда-то шел кровавый, Легко взбегал поэт кудрявый И в тишине сидел один. И, времена перелистав, Творил неслышную молитву За тех, кто, пав в неравной битве, Землею животворной стал. Качала Сороть облака, Как лепестки увядших лилий… Неторопливо годы плыли, И медленно текли века… Теперь иные голоса Звенят в кипящем зное лета… А крест поклонный ждет поэта, Как в вечность, глядя в небеса.
Анна Керн в Михайловском
Спешил – споткнулся на бегу… Припал к руке с почтеньем: «Анна!..» Разлился день душисто-пряный, Как половодье на лугу. Нестройно девушки в саду О суженом далеком пели, Младенцем сонным в колыбели Качался желтый лист в пруду. Склонялись нежно кроны лип, Как будто головы влюбленных… И был их шепот утомленный Похож на жалобу, на всхлип – Как отзвук ссоры роковой Или предчувствие разлуки… Томился от полдневной скуки Горбатый мостик над водой. Под ватным одеялом сна Дремала кошка в душной бане… Подслеповато щурясь, няня Клевала носом у окна.
*** И все-таки язычники в нас живы! Не потому ли хочется порою Молиться не иконам – старым ивам, Склонившимся над черною водою. Смирить гордыню в поле, а не в храме… И на колени встать на перекрестке, Там, где алтарь – согретый солнцем камень, А вместо служек – елочки-подростки. И, распрощавшись с суетой мирскою, Я так хочу, пройдя свой путь тернистый, Уйти не к богу – просто стать травою… Простите богохульство атеисту.
*** Жить на этой земле И поэтом не быть – То же самое, что Не дышать, не любить, Не смеяться взахлеб И не плакать навзрыд, Детской ласки не знать, Не страдать от обид, Не смотреть на закаты В седое окно И с друзьями не пить За здоровье вино… Жить на этой земле и поэтом не быть? Ну, тогда уж, наверное, Лучше не жить.
*** Говорят, если крикнуть: «Сашка-а-а!», Эхо звонко ответит: «А-а-а?!...» Между сосен мелькнет рубашка И примято вздохнет трава. Завернется рассвет в туманы, Боязливо сойдет к реке… И не спит до утра Татьяна, Замирает перо в руке. Проскрипит колесо телеги И затихнет в лесной глуши… Бродит в парке, грустя, Онегин, Как в потемках своей души. Если мне это только снится, То какой же волшебный сон! Я листаю полей страницы, Словно летопись всех времен...
|
|
|
|
|